“我父亲很好。”
她轻声说，语气平静无波。
然后，她偏过目光，真正地看向林清韵。
目光掠过她身上那件属于自己、此刻却披在她肩头的月白斗篷，掠过斗篷下那截纤细脖颈，最终，定格在她那双被粗糙镣铐磨破、红肿渗血的手腕上。
“他也在这里。”苏瑾的声音依旧很轻，像在陈述一个与己无关的、遥远的故事。
“就在不远的另一间牢房，格局，大小，气味……应该和这间，差不多。”
她顿了顿，目光似乎飘向了牢房某个虚空的角落，语气没有任何起伏。
“以前他一个人被关在这里的时候，也睡这样的稻草，也挨这样的冻，也和你……和你们父nV此刻一样，只能蜷在墙角，熬过一个又一个看不见尽头的长夜。”
“去年秋天，京城最冷的那几天，他的旧伤犯了。”
苏瑾的语调甚至没有加快，只是每个字都吐得异常清晰，却能镌刻在听者心上。
“是早年戍边时落下的膝疾，牢里Y寒，缺医少药，膝盖肿得走不了路，夜里疼得整宿整宿睡不着。”
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